O GRANDE CIRCO

1 Respeitável Público... No horizonte de um tempo solto, em um lugar lúdico qualquer, o crepúsculo acabara de rasgar o íntimo do céu para noite embarcar. Um vento embriagado não concedia que a poeira adormecesse no colo do chão da estrada seca, bailando os grãos de terra com endereço certo: os olhos dos cavalos que avançavam exauridos em comboio a pesar as carroças daquela trupe circense. Artistas de vida nômade e existência mambembe peregrinavam a dois dias interruptos desde o último espetáculo em um vilarejo desses com gente de vida amarelada pela falta do que fazer. A caravana era longa, porem a sinfonia suava baixinho, composta pela percussão do sapateado dos cascos, os estalos dos chicotes, o reco-reco das rodas de canela varrendo o caminho, adoçado ao cantarolar da voz da indiana Kavita, a suntuosa amestradora de cavalos, escoltada pela rouquidão do acordeom achincalhado pelo pó do tempo, acariciado por Manjula, seu fiel amigo balofo, de ouvidos mais que absolutos, tocador de, pelo menos, sessenta instrumentos. Como de costume, a fome batia a cabeça na parede do estomago, a comida era rara e servida somente uma vez por dia. Isso para aqueles que não violassem nenhum dos mandamentos daquele picadeiro. Hilário, o palhaço, que de tão bondoso chegava a ser asno, quando a fome batia no bando, costumava lançar sempre o mesmo comentário, a fim de encontrar algum humor para aquela fadiga – Por que não inventam ração para artista?- Ninguém nunca ousou sorrir para aquelas palavras. Frontin, o gigante mudo francês, certa vez, em um espasmo de fúria, tentou esganá-lo mas foi contido por uns quinze. Porem ao se deitarem, todos refletiam a frase inocente do palhaço. Muitos sonhos cadentes cintilavam no céu da alma daqueles infelizes. O talento de cada um extrapolava o pueril dom, era algo mais intimo, a arte refletia exatamente o que o individuo era: “O faquir”, descarnado, magro de si, desconhecedor da dor, “o mágico” que vive das próprias ilusões, mente para si e acredita, “o anão”, receoso das responsabilidades de se tornar alguém maior, ocultou-se da própria evolução, “a bailarina”, barbuda, que rodopia em volta de si mesma sem saber onde quer chegar, em uma infindável crise de identidade, “o gigante”, superlotado de fé, de tanto esticar-se para alcançar Deus, espichou-se demais, e acabou desaprendendo a falar a língua dos homens, e por aí vai. Todos ali são exatamente as imagens das escolhas dadas a própria existência. Em algum momento cruzaram o caminho daquele circo, onde o hábil coisa-ruim, domador de leões, senhor da lona redonda e azul, deslumbrado por furtar e enjaular a feroz liberdade alheia, arrecadava vidas perdidas em suas próprias estradas aparentemente sem saída, em um gesto caridoso de prometer-lhes a fuga das cobranças feitas pelo mundo, em permuta do aprisionamento perpetuo em um universo paralelo, onde ninguém mais carece ser isso ou aquilo; o que se é já bastava como talento e moeda. Assim seguia o bando. À frente, como norte, conduzia o bonde, em seu cavalo quase careca o capataz infausto Funesto. Um sujeito chupado e triste, com uma violência particular. Executava de forma exageradamente criativa as punições dadas pelo Coisa-ruim, aos artistas transgressores. Passava o tempo cochichando consigo o que parecia ser uma nova atrocidade, mas surpreendia ao inesperadamente recitar terno, em momentos nada oportunos, poemas de sua autoria sempre sobre solidão: -Solidão, enfastiada de vagar abatida, jururu, pelos becos soturnos do rubro peito; notando o meu viver apenas pelas frestas do encurtado universo que me trancafiava, arquitetou uma coragem ilícita de me fazer censurar os sonhos superficiais que até ontem me guiavam por um calunioso caminho que me induzia pra bem longe do palácio aonde cobiço me tornar alteza de mim. Solidão que antes não teimava palpitar sobre a existência desse povo excêntrico que enfeza o meu ser, muito menos se aventurava sapatear rechonchuda com sola quente sob meus frágeis anseios de ser lúcido. Idealizou em uma alquimia desastrada, a fórmula de me desvendar a face aos espelhos mais claros e aguerridos que um homem pode se avistar. Nessa troca de olhares do meu estado escuro de ser um falso são, e a iluminação de se saber ser só, nessa trombada do bem e do mal, fez de tudo que sustentara o desespero de alguém sem saída até ali, transformar-se em uma razão de plástico e todo alento de encontrar-se passou a deixar pegadas de ouro em direção a terra aonde meus bichos de verdade poderão ser livres e desvairados. O meu tudo, do mundo nada mais anseia. Nenhum movimento, ou algum tipo de cavaqueira com esse sucesso que os homens indiferentes a si buscam. Solidão ancorou todo o seu sentido no ventre da minha alma, e quem até hoje abrolhava diariamente insatisfação, viu desabar do céu um temporal de paz, e ali a sanidade enfim lavou-se, fez-se fonte de seiva para minha criatura mais luminosa. Solidão hoje é a ditadura charmosa do meu embananado povo, anjo da guarda de todas as minhas faces, do meu Eu antes ateu, se fez divina. Essa sensibilidade que Funesto apresentava, espantava ainda mais a todos, ao ponto de fazer até Joaz, o aguerrido atirador de facas, pensar pelo menos cento e quatro mil vezes antes de tentar a escapada do circo e conhecer que perversidade aquela criatura tão sentimentalista, na fúria, seria capaz de alcançar. Isolado sempre uns quarenta metros a frente do grupo, Funesto, com seu nariz colossal, desvendava e apontava as direções a seguir. Conhecia o aroma de todos, e de longe farejava feito capeta qualquer um que tentasse escapulir. Na retaguarda de Funesto, seguiam montados os quadrigêmeos idênticos, jovens albinos, de pêlos e cabelos enferrujados, pele juvenil ainda abarrotada de espinhas idênticas. Também homens de confiança do coisa-ruim, criados em cativeiro por ele, já que foram barganhados em um comércio de antiguidades, em um povoado no alto de um monte, recém nascidos, ao preço de um papagaio envelhecido que lia a mão do público, mas perdeu a valia no show após ser flagrado repetindo a todos sempre o mesmo destino- O senhor teme morrer, mas não se deu conta que nunca nasceu, és um grande bastardo de si. Morreras sem ti, forasteiro. - Por incrível que pareça, essas palavras deixavam todos meditativos, sem réplica, afinal era no mínimo bizarro escutar aquilo de um passarinho verde. Tanto que, o pai dos gêmeos, após escutar o sábio segredo da ave, não pensou duas vezes em trocá-la pelos filhos. Quando guris, os gêmeos até foram distinguidos pelo nome, mas quanto mais cresciam mais parecidos ficavam, até chegar ao ponto de ser impossível notar qualquer tipo de diferença entre os quatro. Foram domados para serem os oito braços do coisa-ruim, assim sendo, faziam todo tipo de serviço, desde averiguar o que acontece nos bastidores, alimentar e limpar os animais, manutenção das carroças e equipamentos, venderem pipocas e doce durante os espetáculos, bilheteria, eram tantas as funções que muitos desconfiavam que não houvessem apenas quatro e sim quarenta gêmeos. Tinha-se que ser muito safo para arquitetar algo contra o coisa-ruim, pois sempre um desses clones enfeitava o ambiente. Os gêmeos revezavam-se na vigilância; enquanto dois escoltavam atrás de Funesto, os outros dois rodeavam para ver se acontecia algo fora do cotidiano. As carroças do comboio mais pareciam grandes trailers de madeira, construídos pelos próprios integrantes da trupe, tinham janelas, camas, até um pequeno canto com uma cortina de trapo com balde para banho e necessidades. A primeira carroça, na seqüência dos gêmeos, é a dos palhaços, onde habitam Hilário o clown tolo que confia em qualquer espécie de gente, sua mulher Antonia, contorcionista, menina portuguesa boneca de trapo, e seu irmão Hilariante, um palhaço existencialista, que não tira a maquiagem nem para dormir para não deslembrar que vive de mentiras. Ah, Hilariante abomina risada sem dor. Acha que a felicidade só é autêntica para aquele que também abriga afetuoso a infelicidade. Hilário e Antonia passavam horas conversando, enquanto o irmão calado, impenetrável em um coma induzido de solidão, voador, sempre vivendo com sonhos alem dali, conduzia sereno o cavalo. Hilário e a boneca valiam em mimar Hilariante, cobrindo-lhe as costas com a manta bordada por ela, servindo-lhe café e torradas roubadas. O casal conversava ignorando a quietude do palhaço, mas nunca lhe deixando esquivar do cafuné duplo. Estava claro na janela daquela alma, que o fardo do humorista questionador era muito pesado. Os três conviviam em completa harmonia. O amor era tão recíproco, que era temível o olhar de bicho de Hilariante quando se tratava de algum infeliz aproveitar-se da bondade de Hilário. Não são poucos naquela trupe que tem cravada na pele uma mordida do ataque do palhaço em defesa do irmão. Após a instalação dos palhaços segue à carroça de Joaz, atirador de facas, moço, belo, viçoso e incorruptível. O primeiro a resguardar os direitos da trupe a qualquer custo. Uma espécie de revolucionário, sempre com idéias de melhorias para o grupo. Matuta diariamente uma estratégia para mudar a situação de todos, uma fuga, algo que restaure a liberdade das almas entregues ao coisa ruim. Certa vez, teve o dedo mindinho decepado por Carcará, outro impetuoso capataz, após ter sido denunciado como o responsável por atear fogo na jaula escura onde eram trancafiados por dias os artistas que fracassassem em seus números. Joaz mora com Ximena, sua esposa e assistente, de longos cabelos rubros e sobrancelhas fortes, sempre trajada de alongados vestidos de pano, ombros largos, a mais formosa castelhana.. A mulher que, por amor, coloca diariamente uma maça na cabeça para seu homem de olhos vendados arremessar-lhe um pontudo punhal de trinta centímetros. Foi assim que se conheceram, uma apunhalada da paixão a primeira vista. Ele, convidava para o seu numero alguém da platéia para amarrar-se em uma roda giratória em que lançaria os punhais. Em um desses shows, Ximena, filha de um poderoso comerciante de uma província espanhola, foi à voluntária. Bastou apenas um olhar para Joaz deixar evadir-se toda concentração e segurança adquirida em anos de treino. Ao avistar Ximena, amarrada na roda do seu destino, teve a certeza de ali estar à senhora de tudo que fantasiou para si. Sentiu o que nunca havia sentido. As pernas cochilaram de repente, os braços não concordavam com mais nenhum pedido , o próprio espírito perdeu a ordem. Era necessário naquele segundo reorganizar a fila dos seus sentimentos atordoados com a visão da terra prometida, a cara-metade. Impossível. Veio o medo. Medo de errar e apunhalar a figura mais certa que já havia apreciado. Não deu outra, Joaz acertou a faca... ou pior, errou a faca na perna de Ximena. Para a surpresa do peito, ela apenas gritou sorrindo, entendeu o recado. Ele, capturado pelo pai da moça, e sua morte negociada entre o rico e o coisa ruim. Porem ela, reconheceu o amor justamente na falha de Joaz, e tornou da faca, um buque. Viu no medo do homem de perder, a demasiada vontade de ter, e a fragilidade do forte tornou-se a maior prova de amor. Ximena roubou ouro do pai, saldou com o domador a vida de Joaz pelo triplo do valor e embarcou na trupe como sua esposa, lógico que pagando pela nova moradia mais um punhado de moedas ao coisa ruim. Hoje eles tem, Erê. Um nanico sonhador de dez anos. Yang, o chinês ilusionista, sempre que vê o garoto a brincar sozinho pelos cantos, afirma: – Um garoto de futuro. Olha como brinca com o nada. Desvendou o segredo! Pequeno assim e já sabe guardar a realidade nos bolsos, entendeu tudo! - Pois Erê vivia em um mundo particular. Ótimo criador de fieis amigos invisíveis, vencedor de grandes combates com pedras miúdas que em segundos tornavam-se enormes espectros quase indestrutíveis, uma flauta lhe abria um portal secreto onde existia um circo bem mais fascinante e livre que aquele, e é claro, melhor amigo do leão, seu companheiro das horas que não passam. Separados pela grade, conversam diariamente sobre como é curioso ser raro. Tudo isso para enganar a solidão de ser a única criança e o único animal dali. Por motivos de gastos e estrutura, era completamente proibido procriar no circo. Joaz e Ximena esconderam do coisa ruim a gravidez, ninguém sabe como, mas quando foi percebido a presença de Erê ele já completara cinco anos. A princípio o tumulto foi generalizado, dada a ordem de despejo, e o guri deveria ser deixado pelo caminho. Devido à admiração que todos tinham por Joaz, iniciou-se uma rebelião em que, pela primeira vez, o coisa ruim tragou o orgulho e preferiu não continuar o motim. Erê ficou, com a condição de que o menino não se alimentaria da comida do circo, porem mais uma vez sem explicação, o bagre é um dos mais rechonchudos da trupe. O tecido sombrio da noite já completamente estendido no varal do céu. A caravana marcha sob a cabana do breu. As estrelas de castigo atrás das nuvens insanas em declamar na cachola da trupe versus de chuva. E foi o que aconteceu, após a algazarra dos raios, as meninas dos olhos de Deus lançaram-se a sina. Seguindo, ao primeiro estalar das gotas no teto da carroça das três Marias, a irmã do meio Maria Mole, contorcionista, corpo de borracha e espírito de pedra, já desencadeou uma quadrilha perversa de suspiros: – É o que me faltava... chuva! Deus adora aparecer. - O que Maria Mole tinha de maleável com a carcaça, tinha de rígida na alma. Era infeliz por natureza. Ao nascer, esqueceu de choramingar, apenas olhou com cara feia para parteira como se dissesse:-O que eu estou fazendo aqui. Foram varias às vezes em que suas irmãs a encontraram debatendo-se dependurada em uma árvore com a corda no pescoço, mas seu corpo de manteiga relaxava até no suicídio ao ponto do laço não conseguir esganar aquela vida mendiga. Enquanto a Mole reclamava, Maria Lira, a caçula, assentou a cabeça para fora da janela, cerrou os olhos em direção ao céu, e naquele beijo, deixou a saliva da chuva findar em sua boca. Ela era do céu. Tinha a doidice de pular de pedra em pedra, a desviar-se do chão e das seguranças que vinham dele. Em seu numero, bailava em um tecido que desabava do alto da lona, se enroscando naquele cipó de pano como se tivesse orgasmos nas tranças de algum Deus de mechas longas. Experimentava um amor biruta pelo ambíguo mexicano equilibrista, Carlo Alderiva, sempre na corda bamba, não decidia qual das Marias ele mais amava. Maria Lira fazia da coragem seu instinto, pensava dez vezes antes de pensar em pensar duas vezes para fazer algo, simplismente atirava-se ao léu no viver. Ao contrario de sua irmã mais velha. Maria de Barro, viúva, fincada no tempo e na terra pela dor da morte de João, seu marido e companheiro de trapézio. Maria voava de lá para cá, venturosa, sempre na garantia de ser apanhada em pleno vôo pelos braços austeros de seu grande amor. O falecimento de João aparou suas asas, furtou-lhe a altura, removeu sua rede de proteção, esfregando em sua cara um solo de solidão. Plantada, caída, enraizou a si na terra seca da saudade, sua vontade de viver enterrada a sete palmos, ao lado do amado. Maria de Barro estava grávida de João, e ponderaram não ter o passarinho dentro daquela gaiola circense. Assim deu-se a tragédia. Planejaram uma fuga em um dia de espetáculo, e em um dos vôos os dois vararam a lona em direção as árvores. O público nada entendeu, até aplaudiram o salto espetacular do casal, ao contrario do coisa ruim que, no mesmo instante, apenas com um olhar mefistofélico ordenou aos capatazes a captura dos trapezistas. Os amantes fugiram pela floresta em grandes saltos de tronco em tronco, até serem surpreendidos por uma longa rede atirada pelos quadrigêmeos estrategicamente posicionados no topo de uma árvore. Todo o plano de fuga já tinha sido entregue ao coisa ruim que teve pouco trabalho para recapturá-los. João ainda consegui desviar-se da rede e seguiu, mas ao perceber que Maria de Barro se emaranhou nas cordas, perdeu a vontade de prosseguir a fuga, pois não queria o vento da liberdade soprando no rosto se esse rosto não tivesse encostado no da passarinha. Pouco depois, o infausto Funesto voltou com o corpo já sem o espírito do homem voador. Para todos, Funesto insistia em dizer que João caiu do alto da árvore durante a fuga, algo difícil de acreditar. Imaginavam apenas o apuro que atravessou o trapezista na mão do capataz antes do fim e que doce poema teria lhe inspirado aquela crueldade. A amargura abortou o sonho de construir um ninho fora dali, expulsando, antes de pronto, o filhote do ventre de Maria de Barro. Dali por diante, apenas debruçou na janela da frustração a ver a vida passar. Nos baques e lampejos dos trovões, nítidas no revés da penumbra, as nutridas gotas uniam-se, com a intenção de emagrentar na terra, e ensopar os alongados cabelos do chinês que seguia nada amolado aos golpes da tempestade e do vendaval, na cela do cavalo Solidão, sumindo e surgindo conforme os raios descortinavam a noite, Yang, o ilusionista, o mais sábio, estimado, e enigmático de todos. Não possuía carroça, apesar de sempre lhe ser oferecido à construção de uma. Sua casa carregava entre o peito e a mente, e as bagagens nas costas, um saco de lona, e a vida inteira guardada em uma mochila costurada pelo tecido do conhecimento armazenando invisíveis lembranças. Yang tinha a mania de desaparecer do circo. No início suspeitavam de sua fuga, mas o vaga lume, reaparecia sem nunca explicar onde encontrava-se. Todos sempre intrigados, pois se fugia, porque voltava? Se não fugia, onde estava? O mais perfeito dos aconselhadores, inexplicavelmente arranjava tudo que fosse necessário para o bem da trupe: Remédios, raízes, alimentos, baralho, ferramentas, amoladores, roupas, panelas, e outros bens. Isso tudo sem cobrar moedas. Para não haver abuso, Yang conseguia apenas o que julgasse ser extremamente necessário para o indivíduo. Ninguém imaginava onde ele conseguia todas essas coisas. .......RASCUNHO -Aprecie um pouco a formiga a atravessar aquele pedregulho – O mágico olha cauto até o inseto cruzar a pedra e sumir de vista. O chinês continuou. - Ela a principio não desapareceu, apenas está oculta atrás da pedra! Agora com a mesma fé que você acredita que ela existe ali, pense que ele não existe. Você não a vê agora, e isso é arruinar a certeza de sua existência. A formiga dependerá apenas da sua crença, imaginação materializada para permanecer na sua realidade. Aguarde, ela voltará em cinco segundos. O mágico duvidoso espera atento para ver se a formiga retorna. No tempo exato de Yang, a ela é vista novamente. O mágico sem entender o feito: - Como isso? È difícil de acreditar! O chinês rebate sereno – Mas você está acreditando, é só isso! A formiga está aqui nessa nova realidade que constituímos agora. Mas também está ali do outro lado da pedra, presa na realidade antiga. E alguém que cruzá-la nessa primeira dimensão que a encontramos a verá ali do outro lado. – O chinês levanta-se e da um tapa na formiga esmagando-lhe. O mágico besta: – Por que isso? – Nada morre se partimos do ponto das construções ilusórias: de vida, morte, e existência. – Yang levanta a mão e não há nenhuma formiga ali.- A existência é uma ficção! Mágico: - Me parece um bom truque! Onde você a escondeu? Chinês aponta para o outro lado da pedra e a formiga reaparece. – Passeamos, entre vidas, por varias dimensões de realidade. A formiga ressurgiu, pois voltamos a ter fé que ela estava ali o tempo todo. -O Mágico passa a mão no rosto encucado, temendo estar realmente acreditando naquilo. O chinês ilusionista continua: - As coisas estão presas no instante, com a figura que criamos para elas. Faça o seguinte: freqüente uma igreja que você construa somente em sua mente, levante as paredes, pinte, crie os santos que necessite acreditar, um altar imaginário, grandes portas e vitrais. Depois passe a freqüentar essa igreja diariamente. O primeiro passo da desconstrução da realidade ilusória é a construção de uma fé própria, para que você possa ser o Deus das coisas que você acha que vê, toca...imagina, o proprietário da existência de tudo que te cerca, mesmo que esteja preso somente na sua imaginação. Nada vai ser real sem sua vontade. A principio isso parecerá loucura, mas uma hora olhará para si como sendo esse Deus e verá a lucidez ajoelhada rezando pelos teus mandamentos, repetindo suas palavras para a realidade dos outros. E nesse instante a ilusão achará um sacrilégio te enganar. Você sentirá aquela mesma sensação que a de acordar no meio de um sonho e trocar de realidade. O que existe afinal, o que viveu de verdade dormindo ou acordado? As duas coisas roubaram tempo e espaço da tua vida. O sonho e a realidade tem o mesmo valor. O principal é que cada um vive na realidade que arquiteta para si. Eu estou aqui na sua frente, conversando com você, mas também estou do outro lado do mundo, na realidade do meu filho, nesse mesmo instante, brincando com ele, que pula nas minhas costas gargalhando. Estou também no alto de um monte, diante de um por sol roxo, uma senhora albina ao meu lado, do outro um grande amigo que fiz na estrada da vida, a gente conversa agora sobre a força de um sol que nunca repousa, fecha os olhos aqui para abrir do outro lado do mundo, enquanto ao fundo uma pequena menina observa curiosa três ovelhas. Você acredita em mim? Mágico confuso: – Não sei! -Chinês da um tapa na formiga e diz:-É essa resposta que criará a veracidade para o seu universo. São tantas a realidades possíveis de se freqüentar ao mesmo tempo. E sabe em qual delas eu realmente estou? Em todas que acreditarem que eu estou. Aí você atinge a consciência de freqüentar varias ao mesmo tempo. Tudo é ilusão. – Yang levanta a mão e vemos a formiga esmagada. Ele coloca a formiga na palma da mão e fecha. -As vezes você já está morto para alguns, para outros você acabou de nascer. Não existe somente um tempo, e um espaço para as coisas. Estamos presente em milhares de realidades ao mesmo tempo. Presta atenção como algumas pessoas gostam de você, outras te acham um chato, outras arrogante, uma mulher se apaixona, outra não, cada um vê e seleciona somente uma própria realidade. Somos seres espirituais vivendo uma experiências terrena, e é só fazer malabarismo com sua existência, não vendando teu espírito com as limitações da matéria presa no tempo. Nem a terra, nem o sol, nem a lua, são redondas. São os olhos, que por não alcançarem o infinito, fazem a curva. Confuso, mas essa é a idéia.