Imaginária

Que idade eu poderia armar agora senão essa nossa? Em pleno pódio de um invisível sucesso dos meus trinta e dois anos, amargo no peito o prêmio de um isolamento nobre. Celebro e arrisco, moço, às sessenta primaveras escritas que possivelmente não festejarei. Pareço triste nas linhas dos meus dramas, infelizmente minha vivência só rabisca papel, a vida que é boa, guardo no bolso minutando em guardanapos o assombro que eu poderia ser. Vou para esse meu avelhantado futuro literário, só por temer a morte sem ter prestado atenção no ingênuo. Lógico, gosto sim da invernia que vem, congela e acaba com o belo para abrir uma hipótese para o original, e é ali que estaciono as minhas vontades. Não na dor de quem ficou quieto...Só insisto em permanecer vivo nos calos que não foram espezinhados. Parece arrogante? Sei lá...a dor é mesmo um pouco excêntrica... Mas acredito que a angústia se alça por pura defesa. Claro que sou frágil! Poesia é só um bando de palavras que um peito nerd resolve a matemática. Diariamente ergo um cara em mim, como se arma um fogaréu de São João, que por urgência de vida, até aparenta ter tecnologia para algo a mais que iluminar a festa dos outros. Nada alem, senão o prazer de notar os que envelhecem sem saber. Engraçado, de uma hora para outra você se parece comigo? O relógio acata o ponto de encontro dos alienados? Revelo a ti que tropeço muito no dia-dia, afinal, a sola do meu sonho não sustenta o peso da minha arte. Casarei todas as vezes que temer a solidão, amo sucessivamente “a princípio” sem fim, tanto ao ponto de estapear meu tonto, viajo para fora do meu tato sempre em estado de sitio, e já saio de casa esquecendo algo do peito . Parece carta de biruta, talvez seja essa a tentativa...Mirar muito o alvo ao ponto de esquecer a seta no bolso.